Terra do Pecado

Há em mim peremptoriamente uma deformação congénita, cuja não estranho desde que eu formei intento – longe esses tempos de acerbo interior –, como Eu. (Coisa molesta esta de entrada… Como áspero e rigoroso I Will Praise the Lord : Bach – Cantata 37, BWV37 – nas chanfraduras internas do meu malformado apetite para o luto. Sei. Sim, não ignoro. Não sei. Não, estranho sim.) E assim, meio estonteado, acalmo no desprevenido insondável disso, a que todos denominamos de vida. E depois… O luto.

"AVISO"
“O autor é um rapaz de 24 anos, calado, metido consigo, que ganha a vida como praticante de escrita nos serviços administrativos dos Hospitais Civis de Lisboa, depois de ter estado a trabalhar durante mais de um ano como aprendiz de serralharia mecânica nas oficinas dos ditos Hospitais. Tem poucos livros em casa porque o ordenado é pequeno, mas leu na biblioteca municipal das Galveias, tempos atrás, tudo quanto a sua compreensão logrou alcançar.” 

Assim comecei José Saramago, desde o princípio até ao dia em que (ainda acreditando na vida terrestre eterna), pensei que o Nobel da Literatura, nunca teria idade para estar a olhar sofrido os dias a findar na quietude de A CASA, preso aos olhos brotados de meiguice da mulher Pilar del Río: a deitar de si afecto dedicado e incumbido resoluto.
Para Si, Exma. Senhora Pilar del Río, os meus mais probos sentimentos. Porque o mundo perdeu o mais puro de todos os Homens.

Saramago, J., 1997. Terra do Pecado. 9.ª ed. Lisboa: Editorial Caminho, S.A..